<p class="ql-block">《龍城》</p><p class="ql-block">我還未曾認(rèn)真的 看清你的輪廓</p><p class="ql-block">你便伸出一雙巨人的手</p><p class="ql-block">直擊我的心臟</p><p class="ql-block">輕撫著我的脈搏</p><p class="ql-block">我像是你 被遺失在外多年的戀人</p><p class="ql-block">又重新回到 離你心臟最近的地方</p><p class="ql-block">2026年3月14 萬柏林區(qū)</p><p class="ql-block">?</p><p class="ql-block">清晨六點，萬柏林區(qū)的街巷還浮著一層薄霧，我裹著舊風(fēng)衣穿過和平南路，鞋跟叩在微涼的柏油路上，像在敲一段未譜完的鼓點。風(fēng)里有玉蘭香，也有剛出鍋的刀削面熱氣——那氣味一鉆進(jìn)鼻腔，我就知道，我又回到你身邊了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">龍城不是地圖上的一個坐標(biāo)，是心跳的節(jié)拍器。它不聲張，卻總在我轉(zhuǎn)身時，用一縷槐花、一聲公交報站、一扇貼著褪色福字的鐵皮門，輕輕按住我的手腕。我常坐在下元地鐵站口那家小面館里，看玻璃上凝著水汽，外面人影晃動如舊膠片。老板娘不問我從哪兒來，只把醋瓶推過來，瓶底壓著一張泛黃的《太原晚報》，日期是2003年，頭版寫著“長風(fēng)大街貫通”。我忽然就懂了：所謂歸來，并非回到某個起點，而是終于認(rèn)出了自己身上，早已長出的龍城的紋路。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">3月14日那天，我特意繞去南寒公園。玉蘭正盛，白瓣厚實得像宣紙，風(fēng)一吹，就簌簌落在我攤開的筆記本上。我本想寫點什么，可筆尖懸著，只記下一行：“你伸出手——不是召喚，是確認(rèn)。”原來最深的相認(rèn)，從不需要言語對白；它發(fā)生在脈搏與脈搏之間，在我數(shù)著地鐵報站聲入睡的夜里，在我下意識把醋倒進(jìn)碗里、再舀一勺辣油的清晨。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">龍城從不催我成為誰。它只是靜靜鋪開：一條騎著自行車穿校服的少年掠過我身旁，車筐里晃著兩本《語文報》；巷口修鞋匠哼著晉劇，手里的錐子閃一下，又一下；連我窗臺那盆養(yǎng)了七年的綠蘿，新抽的藤蔓也悄悄拐了個彎，朝著汾河的方向伸展。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我漸漸明白，所謂“被遺失在外多年的戀人”，或許根本不是我走丟了，而是龍城一直等在那里，等我把漂泊過的心跳，調(diào)成和它同頻的節(jié)奏。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是我不再急著“看你的輪廓”。我開始學(xué)著用指尖丈量：青磚的粗糲，公交扶手的微涼，舊書市泛黃紙頁的脆響，還有母親電話里那句“今兒下雪了，你窗臺那盆綠蘿，我替你擦了葉”。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">龍城從不宏大。它就在我晾在陽臺的藍(lán)布衫上，在我煮糊了的那鍋小米粥里，在我寫錯三次地址又重寫的快遞單上——寫著：山西省太原市萬柏林區(qū)，收件人：我。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2026年3月14日，我站在南內(nèi)環(huán)橋上，看夕陽把汾河染成一條流動的金箔。風(fēng)很大，吹得衣角翻飛，像一面小小的、不肯落下的旗。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我忽然笑了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">原來所謂歸來，不過是終于敢把“我”字，輕輕放在“龍城”前面，不加注解，也不再顫抖。</p>
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